tirsdag 4. mars 2014

Jeg er min fars sønn. Dessverre.

Så, mye har hendt siden sist. Mye som har tatt mange følelser i prossessen. Som for eksempel en perfekt New England vær-inspirert dag med syn av blod og ikke-eksisterende varulver på agendaen. Et øyeblikk hvor Baba O'Riley beskriver livets situasjon matmessig. En bartenderhistorie uten valgfri fortsettelse. En mulig forklaring på nåværende status og potensielle effekter av krevende omveltning. En person som fortsatt venter på svar jeg enda ikke har orket å gi fra meg.

Av og til tror jeg at jeg liker på torturere meg selv, selv uten å nyte det.

Sally eller Veronica? Har du en anelse om hva jeg snakker om? La meg forklare. Sally er fiktiv. Veronica har vært, er og kan være. Veronica er ikke den samme. Sally forblir mystisk. Gir dette deg noen som helst form for forklaring? Det gjør det for meg.

Og på skjermen faller snøen langsomt ned...

En gang leste jeg om en som fant en pervers glede i å ødelegge seg selv. Å se kroppen forfalle. Og likevel elsker jeg fortsatt konseptet lojalitet. Ikke rart selvforaktelsen finner bolig i det som skulle vært noe mer. Men hva? Hva mer? Og hvordan? For å ikke snakke om hvorfor, hm?

Tre toner. Tre, små toner. Og en melankoli oppstår.

Ingen kommentarer: